Três poemas de Francisco Carlos Machado

        

                   XII

Este livro de capa preta,

antologicamente organizado em versos

dos mais diferentes estilos,

me leva para dentro de mim,

e sempre na experiência de lê-lo

encontro minha alma e o meu coração.

Nele bilhões de leitores sabem que

a verdade máxima é simples

e fora puramente revelada,

sendo possível ouvir a voz de Deus nos desertos,

nos cumes dos montes,

e no mais profundo íntimo dos homens.

É certo que a mitologia grega,

todas as crenças remotas

e a esperança messiânica dos judeus

e de outros povos, nele se materializou

em um carpinteiro que não tinha onde declinar

a cabeça, amava as crianças, as prostitutas

e os pecadores pobres e ricos,

no qual andando com eles interagia e os fazia sorrir.

E tudo demonstra que realmente ele é o Cara

que todas as civilizações dispersas de Babel sonhavam.

Este livro de capa preta é o mais bonito,

e o mais perigoso da história.

O clássico que fez surgir santos,

e também alimentou confusão e loucura,

na mente de muitos que no folhear de suas páginas

nada entendem e jamais entenderão suas linhas.

Devido a isso as piores guerras estrondaram,

derramando sangue de inocentes

e de exércitos de ignorantes.

Ele é o outro pão que diariamente me alimenta

nas escuridões e nos dias claros da existência.

                      XIII

A estrela da manhã aproxima-se.

Há pesar abundante na atmosfera,

e nos insones olhos meus.

O silêncio sensível, a escuridão de outrora,

se esvaem, abeira-se a aurora.

Não se ouve mais grilos e caninos,

somente operetas de galos e galinhas,

nos poleiros tênues dos quintais vizinhos.

           E do jambeiro, alvoradas de pardais.

“Ainda nem se fez manhã.

Eis-me aqui a Te buscar.

Sem ti a vida é vã,

sem razão passará”.

E primeiras lágrimas rompem,

em emocionantes canções matinais.

O sobrenatural passa a ser real.

      Na Hora Marcada

O último raiar do sol ilumina

toda a montanha atrás da Igreja.

E ressoam leves badaladas de sinos.

Defronte da sua casa,

sentada numa cadeira de balanço,

uma velha amiga olha a cena

encontrando alento.

No alto da outra montanha,

meninos alpinistas caçando o pôr- do- sol,

gritam para outros embaixo,

no vale sem gramínea.

E em seu quarto semi-escuro

o poeta em oração.

Ele fala para Deus de amigos,

de incompreensões expressadas,

que desejam tornar o poeta

cubo de gelo em sol pino.