POEMA AOS 35
Habitaria
se pudesse,
no monte da
transfiguração.
Moraria entre os utópicos:
Crusoé como vizinho de
lado,
Platão no andar de cima.
Escolheria ir embora, eu
confesso.
Tenho pressa em ser
perfeita,
angústia em ser para
sempre.
De uma vez por todas,
boa,
eterna
e feliz.
Mas não posso.
Ainda não, pelo menos.
Emanuel não me deixa.
Enquanto não,
eu fico e amo e sirvo,
com aquela boa e velha
espiritualidade de carne e
osso,
de fome e cozinha,
e emprego e salário,
e santa rotina.
Obedeço
e permaneço
e encarno todos os dias
nessa minha vida
tão ordinária.
E tem dias que choro,
é verdade,
mas ainda assim,
persevero
e danço
enquanto caminho
rumo a quem eu hei de ser.
POEMA AOS 36
VIRTUOSA.
Sagrado encarnado,
entronizado
na seda,
ou no meu cesto de roupas
sujas.
Tiro o salto
e as sandálias
para dançar e celebrar
a liberdade da intimidade,
pois a sarça ardente já
faz muito queimou
e aceitou o sacrifício da
cruz.
Nesse altar
do ordinário consagrado,
eu entro na presença,
na proximidade
dos pés
e da Palavra,
que me purifica
e me capacita a partir
para amar.
De joelhos para a oração,
ou limpando o chão
onde passam meus filhos
ou a multidão,
eu adoro o meu Deus
e sirvo,
sem lamúrias ou
idolatrias.
Enfim, torno-me eu,
virtuosamente eu.
Uma Marta-Maria,
mulher cheia de graça.
Preciosa menina,
mulher redimida,
curada,
santificada
e amada do Pai.
MUDA, MUNDO!
Quem se muda,
muda.
Muda de móveis
e de mapas,
de morros,
de montanhas,
e de mares e marés,
Muda de mel e de melado,
de molho,
e de macarrão,
de macaron,
e até
de mosquitos e minhocas.
Às vezes,
quem se muda
muda de mulher
e de marido.
(que triste!)
Uns mudam menos,
outros mais,
só que ninguém muda de mãe
e nem de irmão.
Mas mesmo assim,
acaba mudando
de músicas e de manias,
de máximas e de motes,
de medos e de monstros,
de mágoas e melancolias
e de amores,
e de amigos,
de monges,
de mestres
e mentores.
Quem se muda,
muda,
e muda muito.
Mas que bom
que quem se muda
aos modos de Deus,
muda,
mas muda o mundo também.
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